Boris avait environ vingt ans quand Plexus a germé quelque-part dans sa bâtisse de chair. Il traînait alors sur un continent outre-Atlantique, ses premières folksongs naissant entre le bitume et la mer, entre sables rêveurs et vagues mélancoliques. Invocations au milieu des grandes plaines nordiques, au croisement des chemins de l'intime, après la route du blues et la 66, ou peut-être à fleur de côte ouest, entre deux cordes de métal tendues à se rompre sous le picking naïf, la psyché tordue en émois aux couleurs délicates. Le ventre de la guitare résonnait déjà de voix toutes pleines du songwriting anglophone, héritage mélangé à tant d'autres. Dans le coin du plexus, les vibrations vivantes et singulières d'une musique repère, non-accessoire. A rencontrer du dedans.
