A Plainpalais il y a la plaine qui change chaque année :
adieu le gazon, et bonjour le gravier qui fait cric-crac sous les pieds.

Dans un des coins, on a l’embarras du choix entre les rues Dancet, Pont-d’Arve, Carl-Vogt ou des Acacias qui mènent tout droit vers on ne sait quoi par là-bas.

Plainpalais, plein de vieilleries et de merveilles.
Le marché aux puces juste sous les cieux, même quand ils sont pluvieux.

Un peu plus loin que le poste de police, un restaurant presque clandestin où l’on mange érythréen, et c’est très bien.

Au rond-point sillonné par les trams, des statues d’hommes et de femmes font coucou à tous les quidams.

Plainpalais est dans mes rêves et dans mes regrets, losange entouré par la cité et ses petits pâtés.

A Plainpalais les gens se demandent à partir de quel endroit la rue de Carouge appartient à Carouge et abandonne Plainpalais, s’il-vous-plait.

Plainpalais comme une assiette entre mes mains.
Je lis les menus même si je n’ai pas faim.
Plainpalais n’est jamais très loin.

Je regarde les menus même si je n’ai pas faim.